Georges

Le blanc, le noir, peut-on espérer en faire une couleur ? Les gens, l'espoir, pourquoi se mêler d'avoir des rancœurs ? Le temps, les gares, ces envies de belles d'automne trompeur, l'enfant, trop tard, ne s'échappe jamais de ces peurs. Son nom est Georges... Les gants, à part, peut-on penser toucher la joie du baigneur ? L'amant d'un soir, pourquoi vouloir faire durer cette douleur ? L'élan, si rare, ne plus vouloir tendre à se briser le cœur, pourtant savoir n'empêche pas de se prendre pour un rêveur. Son nom est Georges... Géant, l'ivoire, peut-on être riche sans perdre la saveur ? Blessant, barbare, pourquoi croire à tous ces chants d'honneur ? L'orient, ses phares, tous les voyages immobiles des déserteurs, autant avoir l'or d'un regard comme seul éclaireur. Son nom est Georges... Ruban, fermoir, peut-on tenir tête à tous les parfums voleurs ? Brillant, miroir pourquoi en venir à n'être plus qu'une rumeur ? Griffant l'histoire de marques inutiles aux dos de nos terreurs, talent si rare, à force de pencher la tête mais quelle erreur ! Son nom est Georges... Fuyant l'égard, peut-on lutter contre cette armée, sans fureur ? Tombant hagard, pourquoi retenir toutes ces notes sans tenir à la clameur ? Vibrant d'avoir à se souvenir de la saison des dernières fleurs, prenant sans voir le chemin rendu aux passants sans lueurs. Son nom est Georges... Il dit que la musique l'aide à tenir debout... Pardieu