Franco Tiratore - Amici del Vento

Florence, the heart of Italy, August 1944. The Allies have broken through the Gothic Line and anglo-american troops advance with the help of partisan bandits. The Germans blow up every bridge connecting the city to the other bank of the Arno river in order to delay the advance. But Italians had another idea. What followed was an entire month were partisans and allied soldiers had to fight street by street against men, women and children who took up arms and went to the rooftops, testing their skills against very real targets. The battle was so fierce that partisans resorted to killing civilians in order to hurt the morale of the defenders, who didn't surrender until the very bitter end. Journalists spoke of beautiful women who could've done anything else with their lives, but were shooting partisans from the rooftops with excellent marksmanship. This ballad sings of their epic deeds, that will never be forgotten. Lyrics: Questa è la ballata di un franco tiratore caduto giù a Firenze con una palla al cuore. Era aprile cominciava primavera lo hanno beccato sul fare della sera... Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire, ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire. Aveva una ragazza, una ragazza bionda, l'han fucilata a Ponte Vecchio, là sull'altra sponda. Adesso sono insieme, non si posson più lasciare e scivolan pian piano nell'Arno verso il mare. Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire, ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire. Si tengono per mano non si vogliono lasciare, neanche più l'inferno li potrà ormai separare. Han provato con le bombe, con la disperazione, non si muore di fame, ma di umiliazione. Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire, ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire. "Passami la mitraglia, passa un caricatore, scappa, bambina, scappa bambina, il sangue non deve toccare il tuo fiore." Il cielo è tutto rosso, di fuoco è il suo colore, e brucia anche la vita di chi crede nell'Onore, ma là sull'altra sponda si sente ancora sparare qualcuno ancor si batte, non ha voglia di mollare... Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire, ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire. Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire, ma è meglio crepar per vivere che vivere per morire.