Морские котики были окружены врагами, пока сквозь шторм не пробился её вертолёт

Ночь была темна, как сама смерть — ни звезд, ни луны, только бесконечная пустота над изрезанными горами восточного Афганистана. Лейтенант-командир Сара Митчелл сидела на корточках в кабине своего вертолета MH-60 Black Hawk, изучая приборы, пока дождь хлестал по лобовому стеклу, словно свирепые пули. Видимость была нулевая, ветер дул со скоростью сорок узлов, и где-то внизу, в долине, двадцать три морских пехотинца сражались за свою жизнь, окруженные силой, втрое превосходящей их численность. «Диспетчер, это «Найтхок Один», — голос Сары прорезал помехи в радиосвязи, спокойный, несмотря на окружающий хаос. — Я в пяти минутах от целевой зоны, но шторм усиливается. Разрешение на продолжение». Ответ прозвучал в ее наушниках, едва слышный сквозь завывание ветра и грохот винтов. «Ночной Ястреб Один, это диспетчерская. Все остальные воздушные суда приземлились. Условия превышают параметры безопасности. Рекомендую прервать посадку и вернуться на базу». Сара взглянула на своего второго пилота, лейтенанта Джека Риверу, выражение лица которого говорило ей всё, что нужно было знать. Они оба понимали, что означает «прервать посадку» для людей, оказавшихся в ловушке внизу. Двадцать три элитных бойца с истощающимися боеприпасами, без плана эвакуации и приближающимся врагом. «Диспетчерская, это мои люди там внизу», — ответила Сара размеренным, но твердым голосом. «Я продолжаю заход на посадку». Последовала пауза, нарушаемая лишь помехами и неумолимым барабанным боем дождя по металлу. «Поняла, Ночной Ястреб Один. Да пребудет с тобой Бог. Ты можешь продолжать посадку по своему усмотрению».