DIE PUTZFRAU ERSTARRTE— AUF DEM SCHREIBTISCH DES MILLIONÄRS LAG EIN FOTO IHRER VERSCHWUNDENEN MUTTER

DIE PUTZFRAU ERSTARRTE— AUF DEM SCHREIBTISCH DES MILLIONÄRS LAG EIN FOTO IHRER VERSCHWUNDENEN MUTTER Der erste Sonnenstrahl des Tages brach durch die riesigen Panoramafenster des Eisenberg Towers und tauchte das luxuriöse Büro in goldenes Licht. Elara Vogtmann drückte ihre Stirn gegen die kühle Glasscheibe und blickte hinunter auf das geschäftige Treiben Berlins, das sechzig Stockwerke unter ihr erwachte. Von hier oben wirkten die Menschen wie Ameisen – so klein, so unbedeutend. Genau wie sie sich selbst fühlte. "Wieder früh da, wie immer", murmelte sie vor sich hin und richtete sich auf. Ihre Handschuhe quietschten leise gegen das Glas, als sie sich von der Scheibe löste. Zwei Jahre lang hatte sie jeden Morgen um sechs Uhr hier angefangen, bevor der Rest der Welt erwachte. Zwei Jahre lang hatte sie diese Räume geputzt, die mehr kosteten als alles, was sie jemals besitzen würde. Das Büro von Roderich Eisenberg war ein Tempel der Macht. Dunkles Mahagoni, italienisches Leder und Perserteppiche, die älter waren als sie selbst. Kristallvasen mit frischen Orchideen standen auf antiken Beistelltischen, und an den Wänden hingen Gemälde, die wahrscheinlich Millionen wert waren. Elara kannte jeden Zentimeter dieses Raumes, jeden Staubkorn, der sich über Nacht ansammelte.