Mein Vater übergoss mich mit kochend heißem Kaffee und stieß mich. Ein Anruf später waren ihre...

Die Hitze registrierst du zuerst. Nicht die Demütigung. Nicht die Blicke der achtzig Leute, die in Seide und Maßanzüge gekleidet sind. Einfach nur die schiere, blendende Qual, die durch deine Kleidung dringt und deine Haut in Echtzeit verbrennt. Mein Vater stand über mir, den leeren Keramikbecher immer noch fest in seiner großen, schwieligen Hand. Ich lag auf dem Boden, die zertrümmerten Reste eines Beistelltischs aus Glas lagen um meine Knie verstreut, dorthin, wo er mich geschubst hatte.