Divided Sky Spanish Audio 15m

Fragmento del audiolibro: DIVIDED SKY El encuentro en la Oficina de Armamento dura tres horas y consigue algo que Siegfried solo comprenderá después. Von Braun arranca un compromiso que nadie quiere asumir, usando el lanzamiento como palanca. Siegfried observa, toma notas y aprende. Afuera, General Dornberger se pone los guantes. —Hace cuatro meses nos habrían echado. Hoy nos han dado acero y personal. —Nos han dado la mitad del acero —responde von Braun—. Y la garantía de personal caduca en dieciocho meses. —Podrías conformarte cinco minutos, Wernher. —Podría. Pero entonces estaríamos cinco minutos por detrás. —Esta noche cenamos con el profesor Rosenthal —dice von Braun sin volverse—. Me enseñó a mí. No mencionarás la visita. Ni en un informe, ni en una carta, ni a nadie de Peenemünde. ¿Entiendes por qué? —No… ¿no? —Es la respuesta honesta. A las nueve lo entenderás. En la Fasanenstrasse, una placa de latón lleva el nombre ROSENTHAL. Otras placas de la calle han sido arrancadas y solo quedan agujeros en la piedra. Esta sigue pulida. Alguien la limpia, y eso significa que debe seguir ahí. En la escalera, una mujer con un cubo se aparta para dejarlos pasar. Von Braun no la mira, y Siegfried comprende que eso es una cortesía. Leah Rosenthal tiene cincuenta y un años. No es alta, pero sus ojos castaños no dejan escapar casi nada. Recibe el vino de von Braun y evalúa a Siegfried en un instante. —Pasad. Jakub está en el cuarto del fondo con Hermann. Llevan desde las tres discutiendo. El piso es grande y elegante, pero cuatro de sus cinco puertas están cerradas. Hay zapatos que no pertenecen a la familia y un segundo olor a comida. Una voz de niño se acalla tras una puerta. Viven en dos habitaciones de su propio piso. Siegfried no dice nada, pero siente cómo le arde la cara de tanto callar. Es la primera de las cosas que tendrá que aprender a no decir esta noche. Jakub Rosenthal, sesenta y tres años, trabaja entre tres libros abiertos. Termina su frase antes de volverse. —Llegáis tarde. —Tuvimos que asegurar el acero —dice von Braun. —¿Y lo conseguisteis? —La mitad. —Media asignación de acero. Casi tienen motivos para celebrarlo. Rosenthal le tiende la mano a Siegfried. —Siegfried Petersen. Trabajo con… —Sé con quién trabajas. Te pregunto quién eres. Siegfried lo mira. Es una pregunta real. —Todavía estoy averiguándolo. Rosenthal ríe de verdad. —Buena respuesta. Siéntate. Rachel tocará después de cenar. Lleva días practicando algo espantoso. Siegfried mira la habitación: libros en el suelo, fotografías, un gato de cerámica con una oreja rota. Le gustan este lugar y estas personas, aunque hace apenas unos minutos que los conoce. Y en el respaldo de una silla junto a la puerta ve un abrigo con una estrella amarilla cosida al pecho. Aparta la vista hacia el gato y, por primera vez en su vida, empieza a tener miedo por otra persona. Rosenthal presenta a Hermann Oberth, autor de Cohetes hacia los espacios planetarios. Siegfried se queda paralizado: es el libro de cabecera de su vida. Oberth sonríe. —No seas tímido. Somos chicos como tú, pero con cuerpos viejos, soñando con alcanzar las estrellas. La cena es ruidosa y apasionada. Hay poca comida: sopa, pan que Leah corta muy fino, algo con patatas que se ha estirado más de lo que podía. La conversación llena lo que la mesa no puede. Rosenthal le pregunta a Siegfried por el problema del guiado, y durante unos minutos el viejo profesor y el muchacho hablan solos. Al final, Rosenthal lo mira y dice, con voz ligera y completamente seria: —Este es un Mensch. Siegfried no sabe lo que significa. Lo archiva para buscarlo después y nunca lo hace del todo. Von Braun sí lo entiende, y se alegra. —Deberías sentirte honrado —le dice a Siegfried—. Lo conozco desde hace veinte años. Nunca la ha dicho de mí. Von Braun no oye lo que acaba de decir. Rosenthal lleva veinte años viéndolo convertirse en lo que es, y se ha guardado esa palabra a propósito. Significa una persona en la que se puede confiar hasta los huesos, y no cree que pertenezca a Wernher von Braun. Rosenthal no lo corrige. Toma el pan, y el momento se cierra. Siegfried escucha, habla poco y es la persona más joven de la mesa por al menos quince años. Entonces se abre la puerta y entra Rachel Rosenthal, de su edad. Tiene los ojos rápidos de su padre y la economía de movimientos de su madre. Lleva un estuche de violonchelo y se sienta junto a su madre sin mirar la sopa. Luego mira a Siegfried, y él la mira. Es un instante que para él dura una eternidad, y después la habitación ya está organizada de otra manera. Ella aparta la mirada primero. Él mira su sopa. Ya no tiene hambre. Es un deseo distinto: no el de algo ausente, sino el de algo presente, a cuatro metros, comiendo sopa. Coge la cuchara. Durante el resto de la comida procura no mirarla demasiado. No lo consigue del todo.