En Quoi Crois Tu ?

TÉMOIGNAGE – EN QUOI CROIS-TU ? Je te parle comme quelqu'un qui a déjà été toi. Ne lis pas ça comme un sermon : lis-le comme une lettre. Je ne te parle pas de haut, je te parle de l'intérieur. Tu dis peut-être : « Je ne crois pas. » D'accord. Mais ne pense pas que cette question va te laisser tranquille toute ta vie, parce qu'un jour, tu pourrais voir les choses autrement. Tes parents ont connu des combats que tu n'as jamais eus à vivre. Ils se sont privés pour que tu manques de moins qu'eux. Ils ont porté des fardeaux pour que les tiens soient plus légers. Alors tu as grandi dans un monde plus confortable que le leur, un monde où l'on parle davantage de bien-être que de survie, un monde où l'on souffre souvent moins de manquer que de ne jamais en avoir assez. Ce n'est pas un crime. Mais à force de vivre entouré de confort, on peut finir par croire que la souffrance est toujours pour les autres : que la maladie arrive aux autres, que les deuils arrivent aux autres, que les épreuves arrivent aux autres. Jusqu'au jour où elles frappent à notre porte. Moi, ceux que je fréquentais, c'étaient les oubliés, les blessés, les rejetés. Et aujourd'hui encore, je marche auprès d'eux, parce qu'aucun de nous n'échappe aux jours difficiles. Quand tu verras partir ceux que tu aimes, tu auras mal. Quand la souffrance touchera ta famille, tu auras mal. Quand la vie t'enlèvera quelque chose que tu pensais garder pour toujours, tu auras mal. Et soudain, les questions que tu repoussais depuis des années vont revenir. Tu dis : « Je ne crois pas. » D'accord. Mais en quoi crois-tu ? Cherche honnêtement. Quand tout allait mal, sur qui comptais-tu ? Quand tu étais perdu, vers qui te tournais-tu ? Quand tu avais peur, qui appelais-tu ? Tu as cru en des amis, en des proches, en des spécialistes, en des inconnus. Et pourtant, tu continues de dire : « Je ne crois pas. » Alors je te repose la question : est-ce que ton problème est vraiment de croire, ou est-ce plutôt de choisir en qui croire ? Je te pose une question, et je connais la réponse, mais je veux que tu te la dises à toi-même. Quand un spécialiste m'a annoncé, pour un examen qui semblait banal, que j'avais un cancer et qu'il ne me garantissait rien… crois-tu que je n'ai pas eu peur ? Bien sûr que j'ai eu peur. Et toi ? Le jour où la vie t'amènera devant quelque chose que tu ne contrôles plus, vas-tu avoir peur ? Fouille en toi. Rappelle-toi toutes les fois où tu as eu peur. Puis regarde plus loin : aucune de ces peurs n'était comparable à celle de perdre tout ce que tu aimes, à celle de voir la mort de près. C'est là que beaucoup découvrent que les réponses d'hier ne suffisent plus, parce qu'au fond, personne ne veut croire que l'amour finit dans le néant, personne ne veut croire que tout ce qu'il a aimé disparaît pour toujours. C'est alors que la question revient, encore et encore : en quoi tu crois ? Et puis il y a autre chose, quelque chose qu'on oublie tranquillement : nos racines. Aujourd'hui, de moins en moins de gens semblent s'en préoccuper. Pourtant, qu'on soit croyant ou non, une église fait partie de notre histoire. Elle a vu passer nos familles, nos joies, nos peines, nos mariages, nos funérailles, les générations qui nous ont précédés. Quand une église ferme, ce n'est pas seulement un bâtiment qui disparaît : c'est une mémoire qui s'efface, une partie de notre histoire commune, une trace de ceux qui sont venus avant nous. Et quand il n'y a plus de racines, il devient difficile de savoir qui nous sommes. Voilà pourquoi je t'invite à l'église. Pas pour te forcer à croire, pas pour te faire la morale. Viens t'asseoir, viens écouter, viens voir, viens te rappeler d'où tu viens. Parce que le jour où elles auront toutes fermé, plusieurs n'auront plus cet endroit pour retrouver leur histoire, leur communauté et leurs racines. Alors viens. Pas parce que tu es certain, parce que tu es vivant. Viens avec tes questions, viens avec tes doutes, viens même avec ton « je ne crois pas ». Mais viens. Et demande-toi honnêtement : en quoi crois-tu, toi ?