Assassin's Creed Odyssey Episode 174 Ardos et le labyrinthe du minotaure

Le vent soufflait du large, portant avec lui les effluves mêlées de sel et de sang, d’encens fané et de pourriture ancienne. Là, sur les hauteurs déchiquetées du temple de Poséidon, une vieille prêtresse à la voix tremblante implorait les dieux, priant pour le retour d’un artefact sacré. La hache d’Harkalochori, forgée dans un métal que les plus vieux marins eux-mêmes disaient maudit, avait été volée par les rats de la baie, des brigands qui vivaient enfouis comme des vers dans une grotte humide et pestilentielle. On disait que l'odeur de leur repaire pouvait faire fuir les mouettes et que même les crabes refusaient d’en ratisser l’entrée. Kassandra, poussée autant par l’intérêt que par une compassion discrète, descendit dans ce boyau d’ombre. Là, dans les profondeurs, les torches révélaient les parois couvertes de suie, de moisissures et d’ossements accrochés comme des trophées informes. Le sol était spongieux, les pas résonnaient comme des cris étouffés. L'air suintait la mort lente et les haches rouillées pendaient sur des crochets de fortune. Kassandra frappa dans la fureur et le silence. Les brigands ne virent pas la mort venir. Ils s'effondraient comme des sacs de grain éventrés, leurs cris étouffés par la pierre, leurs larmes perdues dans la puanteur. Le métal de la hache d’Harkalochori s’y trouvait, presque lumineuse au milieu des débris de chairs. En la rapportant à la vieille femme, Kassandra n’espérait qu’un nom : l’Espadon. Il résonna enfin. Ce nom, ce fantôme, ce poison rampant. Il contrôlait le marché au poisson dans la baie, fixait les prix comme un dieu cruel, ruinait les honnêtes et engraissait les pourris. Mais dans les ruelles et les ports, plus rien ne parlait. Les murmures s’étaient tus. Seule la mer restait loquace. Alors Kassandra partit. Vers l’est, elle longea les côtes, traversant la baie du Poulpe puis les terres vers l’héritage de Minos. Les chemins devenaient rocailleux, les oiseaux moins nombreux. Le silence s’épaississait comme un nuage noir, et c’est là qu’elle le vit : le palais de Knossos. Majestueux et effondré, figé entre deux époques. Un géant en train de mourir. Il y avait dans ses colonnes brisées quelque chose de défiguré, d'oublié. Une demeure pour les fantômes d’un temps que même les légendes avaient cessé de raconter. Le palais semblait vide, abandonné, inerte. Pourtant à l’entrée d’une salle, le craquement du bois, le souffle d’un feu de camp. Une tente modeste dressée là, des objets antiques jonchant le sol, certains profanés par l’humidité, d’autres encore brillants d’usage. Et parmi les cendres et les ombres, un enfant. Seul. Ardos. Il vivait là, tel un orphelin des labyrinthes, guettant des échos dans les murs et parlant à la pierre. Il dit que son père était là-dessous, dans les profondeurs, prisonnier depuis des jours. Ardos ne tremblait pas. Il guidait avec certitude, descendant les marches de pierre moussues, les escaliers qui n’en finissaient plus, là où l’air devenait plus dense et le monde plus ancien. Des siècles semblaient s’entasser sur les murs, des siècles de rituels oubliés et de cultes sanglants. Enfin, ils atteignirent une salle. Deux statues de Minotaures, hautes comme deux maisons, se faisaient face. Gardiens de secrets, carcasses d’un temps où les dieux marchaient parmi les hommes. Mais l’entrée vers le vrai labyrinthe était close. Selon Ardos, seuls trois hommes connaissaient le passage. Trois silhouettes aux rôles bien distincts : un collectionneur aux mains avides, un tuteur-cerbère aux allures d’ermite, et l’Espadon, ce démon moderne aux chaînes invisibles. Et ainsi, l’histoire reprenait. Les pièces se mettaient en place. Une hache, un enfant, une ombre qui tirait les ficelles. Les dés étaient jetés, mais les règles encore cachées. Hérodote lui-même, s’il avait narré cette histoire, aurait penché sur son papyrus, la plume hésitante, conscient que ce qui se tramait ici ne relevait pas seulement des faits, mais d’un mythe en devenir. Kassandra n’était plus seulement une misthios. Elle devenait l’actrice principale d’une tragédie enfouie dans la roche, un chant de sang et de secrets qui allait traverser les âges.