24 heures dans mon camion : la vie d'une camionneuse de 24 ans

Un mardi d'octobre, sur la route qui sort du port de Fos-sur-Mer, mon chronotachygraphe m'a donné quinze minutes, et toute ma soirée à Lyon s'est jouée là-dessus. Je m'appelle Camille, j'ai vingt-quatre ans et je conduis seule un camion de quarante tonnes. Dans cette journée, je vous emmène partout : le réveil dans la couchette au dépôt de Corbas, la douche sur l'aire de Montélimar, la file devant l'entrepôt du port avec Josiane et sa citerne, le chargement de riz de Camargue à Saint-Martin-de-Crau, puis la nuit dans la cabine sur une aire au nord de Valence. Cinq cent quatre-vingt-dix kilomètres en vingt-quatre heures, et une seule erreur : deux pauses prises dans le mauvais ordre. La règle européenne permet de couper la pause de quarante-cinq minutes en quinze puis trente minutes, dans cet ordre-là. J'avais fait trente puis quinze. Résultat, un créneau de chargement raté, deux heures et quart d'attente, un repos réduit et un anniversaire manqué. Et vous, vous coupez vos pauses en deux ou vous prenez tout d'un bloc ? Racontez-moi ça en commentaire, surtout si vous êtes chauffeur. Je raconte une journée ou une nuit de route chaque semaine. Si vous voulez la suivante, abonnez-vous.