Varusschlacht 9 n. Chr. – Der Untergang der Varus-Legionen | Arminius
Sturm Krieger
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Varusschlacht 9 n. Chr. – Der Untergang der Varus-Legionen | Arminius
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Varusschlacht 9 n. Chr. – Der Untergang der Varus-Legionen | Arminius
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„Der Untergang der Varus-Legionen“ erzählt die Varusschlacht von 9 n. Chr., eine der schwersten Niederlagen Roms. Unter Publius Quinctilius Varus wurden die Legionen XVII, XVIII und XIX samt Hilfstruppen in Germanien von einem Bündnis germanischer Stämme unter Arminius vernichtet. Regen, Wald, Schlamm und das schwierige Gelände zerstörten die römische Marschordnung und machten die Legionen verwundbar.
Die Geschichte ist eng mit dem Teutoburger Wald, Kalkriese, Arminius, den Cheruskern und dem Römischen Reich verbunden. Varus nahm sich angesichts der aussichtslosen Lage das Leben; die Legionsnummern XVII, XVIII und XIX wurden später nicht erneut vergeben. Das Lied verbindet römische Geschichte, Antike und Militärgeschichte mit epischer historischer Musik.
LIEDTEXT
Siebzehn. Achtzehn. Neunzehn.
Der Regen fällt.
Der Sumpf erwacht.
Der Adler stirbt in der dunklen Nacht.
Der Sommer weicht, der Herbstwind wird kalt,
Wir ziehen ermüdet durch endlosen Wald.
Drei stolze Legionen, in Silber und Stahl,
Geführt in den Nebel, tief in das Tal.
Das Marschgepäck wiegt wie ein bleierner Stein,
Die Karren versinken, der Himmel bricht ein.
Ein Verbündeter ritt uns als Führer voran,
Doch im Schatten der Bäume verrät uns der Mann.
Der Weg wird zu eng, der Pfad wird zum Grab,
Die unsichtbare Meute, sie stürzt jetzt hinab.
Kein Platz für die Reihen, kein Raum für den Schild,
Der Wald um uns her wird grausam und wild.
Der Regen wäscht das Eisen kalt,
Roms Stolz zerbricht in diesem Wald!
Kein Gott erhört der Legionen Flehn,
Wo Varus' Adler untergehn.
Im Schlamm von Kalkriese endet die Spur,
Verloren im Schatten, gebrochen der Schwur.
Es gibt keinen Rückzug, es gibt kein Entrinnen,
Hier wird das Dunkel des Nordens gewinnen.
Drei Tage und Nächte durch Blut und durch Dreck,
Die Reiterei flieht in Panik hinweg.
Die eisernen Helme, vom Sturmwind gepeitscht,
Das römische Feuer vom Regen gelöscht.
Wir kämpfen im Chaos, Mann gegen Mann,
Während der Speerhagel niemals verrann.
Der Legat sieht das Ende, das Urteil ist schwer,
Sein eigenes Schwert nimmt ihm die Schande, nicht die Ehr'.
Das Lager brennt nieder, die Wälle vergehn,
Wo gestern noch tausende Krieger gesehn.
Kein Platz für die Reihen, kein Raum für den Schild,
Das Schicksal des Reiches hat sich hier erfüllt.
Der Regen wäscht das Eisen kalt,
Roms Stolz zerbricht in diesem Wald!
Kein Gott erhört der Legionen Flehn,
Wo Varus' Adler untergehn.
Im Schlamm von Kalkriese endet die Spur,
Verloren im Schatten, gebrochen der Schwur.
Es gibt keinen Rückzug, es gibt kein Entrinnen,
Hier wird das Dunkel des Nordens gewinnen.
Am fernen Tiber sitzt ein greiser Mann,
Er starrt die kalten Marmorwände an.
„Varus, oh Varus!“ – so hallt sein Geschrei,
„Gib meine verlorenen Kinder frei!“
Doch der Rhein bleibt still, und die Festung ist leer,
Die siebzehnte, achtzehnte, neunzehnte... ist nicht mehr.
Der Regen wäscht das Eisen kalt,
Roms Stolz zerbricht in diesem Wald!
Kein Gott erhört der Legionen Flehn,
Wo Varus' Adler untergehn.
Im Schlamm von Kalkriese endet die Spur,
Verloren im Schatten, gebrochen der Schwur.
Es gibt keinen Rückzug, es gibt kein Entrinnen,
Hier wird das Dunkel des Nordens gewinnen!
Die goldenen Adler im Morast.
Die Rüstung rostet, still und blass.
Siebzehn. Achtzehn. Neunzehn.
Verschluckt von der Zeit.
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