HEREDÉ LA FICHA DE MINERO DE MI ABUELO Y SIETE ESPÍRITUS VINIERON CON ELLA

Cuando mi abuelo murió, sus últimas palabras fueron mi nombre: “Díganle a Rubén que ya va para allá”. Al día siguiente encontré en la guantera de mi taxi, cerrada con llave, una vieja ficha de latón de las que les daban a los mineros, con el número trece grabado en el centro. Esa misma noche, la foto de mi abuelo amaneció volteada contra la pared en el altar de muertos. Yo era taxista en Taxco, Guerrero, y manejaba un vocho que ni siquiera era mío. En pocas semanas, unas voces que salían del radio a las cuatro y cuarto de la mañana me hicieron dejarle una brujería a mi propio primo, señalar ante la policía a un muchacho inocente y meterme de madrugada a una mina abandonada a sacar tierra. Cada vez que decía que no, alguien de mi casa pagaba el precio. La verdad me la contó, con la mano temblando, el anciano al que yo mismo había dejado solo en la carretera una noche de frío. En mil novecientos cincuenta y uno hubo un derrumbe en esa mina, un trato con un hombre de guayabera blanca y una vida cambiada por otra. Y la cuenta todavía no estaba cerrada. Este es mi testimonio. Es la historia de la noche más larga del año, cuando mi propio taxi me llevó hasta la orilla de un pozo sin fondo, y de quién me estaba esperando allá abajo. Quédate hasta el final y cuéntame en los comentarios: ¿tú guardas algo que era de tu abuelo y que nadie en la casa se atreve a tocar?